Una vida plena. L. J. Davis

 El señor Busterboy estaba cubierto de polvo de yeso, como la mayoría de sus hombres, y Lowell no quiso insistir con el asunto. Al rato fue a la tienda de la esquina y compró media docena de cervezas. regresó y abrió una, pero se sentía culpable de beber cerveza fría frente a los obreros, y les dio las otras latas. Eso significaba que no había suficiente para él. Cuando volvió a la tienda compró una caja entera. la puso en el tope de la escalinata y los invitó a que recogieran todas las latas que quisieran. La caja desapareció en poco tiempo, y fue a comprar otra, y al cabo todos estaban borrachos. Lowell, la cuadrilla y el señor Busterboy se entregaron a una extraña y letárgica camaradería: el tiempo había aminorado la marcha y el placer era un objeto impecable, como un guijarro liso.

Dolina. En Cartas marcadas

 Sólo era capaz del odio circunstancial, el más cerril que existe, el que sentimos por las personas que impiden que nuestros deseos se cumplan. Maldijo a Lavalle, pero no se fue. Permaneció en su hueco, humillado.

El recuerdo llegaba de forma súbita, como una puntada de dolor, como el despertar amargo después de un sueño venturosos.

Clase media, según Carlos Fuentes

 La clase media, para sentirse aristócrata, requiere de la nostalgia.

(En Las buenas conciencias)

Periódicos, Philip Kerr

 -Todos los periódicos son esencialmente fascistas, Bernie. En todos los países. Los directores son dictadores. Todo el periodismo es autoritario. Por eso la gente forra jaulas de pájaros con los periódicos.

(Una llama misteriosa)

Fuentes, Carlos. Agua quemada

 (...) agarrado a un vasote de whisky como a un salvavidas.

Esta era su hora preferida: paz, ensueño, memorias, fantasías sin nadie que las desmintiera. Qué raro, suspiró, que hubiera vivido tanto y ahora la memoria le regresara como una dulce mentira.

Carencias

 Me faltaron el valor y los medios

(Fowles, John. Capricho)

Eco cita a Vonnegut

 Esperaba yo que de un momento a otro, por una repentina hendidura en el espacio-tiempo (¿cómo decía Vonnegut?, un infundibulum cronosinclástico) (...)

(Número cero)