(otra falsa autobiografía fixticia en citas más)
Sentía una vez más aquella puntada de... ¿de qué? Parecía una especie de pena diluida. Añoraba muchas cosas que nunca había poseído.
La suya era una soledad que la compañía no podía curar.
Todo como si nada hubiese ocurrido. Le desconcertaba. le ofendía la insensible e incesante continuidad de las cosas.
(En Los ahogados)
A un mismo tiempo se miraron ambos y se detuvieron suspensos como ante un milagro.
(En La siembra de ajos)
Caí en un abismo de oscuridad formado por los acantilados de mi propia memoria
(En Ese imbécil va a escribir una novela)
Ardió allá arriba , como un cirio, consumida por el fuego lentísimo del rencor.
(En La casa)
Todo es tan inútil ahora,/Su mirada me acariciaba, me explicaba y me sostenía.
(...) con el leve desdén con que las mujeres muy bonitas circulan por la realidad. Pasea en Río de Janeiro, por la costa de la laguna (vi fotografías, encontré en la biblioteca varios álbumes sobre el Brasil). Ciclistas se cruzan con ella. Los que demoran en ella la mirada no regresan nunca más.
(En Teoría general del olvido)
Por desgracia, para alcanzar el futuro uno tiene que vivir el presente.
Resulta fácil reírse de la felicidad burguesa. ¿Pero existe alguna otra?
El deso es el anarquista primigenio y el primer agente secreto; no es sorprendente que la gente quiera verlo arrestado y a buen recaudo. Y justo cuando creemos que lo tenemos bajo control, nos defrauda o nos llena de esperanza. El deseo me hace reír porque nos convierte a todos en idiotas, De todas formas, más vale ser idiota que fascista.
(Intimidad)
