Somos. Liniers

 

García Márquez. Memoria de mis putas tristes

 (...) con un amor enloquecido que duró hasta que se lo llevó sin misericordia el ventarrón de la vida real.

No resistí más. Ella los sintió, vio mis ojos húmedos de lágrimas, y solo entonces debió descubrir que ya no era el que fui y le sostuve la mirada con un valor del que nunca me creí capaz. Es que me estoy volviendo viejo, le dije. Ya lo estamos, suspiró ella. Lo que pasa es que uno no lo siente por dentro, pero desde fuera todo el mundo lo ve.

No habría cambiado por nada del mundo las delicias de mi pesadumbre

Leyendo Los idus de marzo encontré una frase siniestra que el autor atribuye a Julio César: Es imposible no terminar siendo como los otros creen que uno es. 

Capote. Otras voces, otros ámbitos

 Era como si su mente fuese una isla en el tiempo y el pasado, el mar que la rodeaba.

De Santis, Pablo, La hija del criptógrafo

 Una promesa es una mentira postergada.

Hacía calor, y el ruido monótono del ventilador de techo parecía susurrar que todo es igual siempre, que nunca pasa nada, y que no hay mayor placer, en esta vida de rutinas, que tomar un café en un bar sin que nadie interrumpa.

Somos distraídos, ambiguos, inconstantes; pero queremos que los demás sean de una sola pieza.

No sé si los buenos deseos se cumplen, pero los malos son infalibles.