(otra falsa autobiografía fixticia en citas más)
La corroe y carcome con la velocidad de un remordimiento.
También la desgracia de gran parte de la humanidad, agregué, poco conforme con ms declaraciones y bastante maravillada por mi elocuencia, que imputé a la natural propensión de la verdad a declararse.
A la distancia pero no distante.
(Esther Cross, El banquete de la araña)
(...) aún podrás encontarme, pero sólo en labios de los otros y en el desordenado libro de tu memoria.
Llevaba sus años con desenvoltura vulpina.
(Las singularidades)
Harbison dio un trago a su vaso.
-Demonios, es Jameson's, sabe de sobra que siempre bebo Bushmills. ¿Usted cree que lo ha hecho a propósito?
Se suponía que los protestantes bebían whisky Bushmills y los católicos Jameson's; Strafford pensaba que era una estupidez, uno más de los muchos mitos de los que se nutría el país.
(...)-¡Jameson's! Parece meado de virgen.
(Pecado)
Los segundos podían contarse con almanaques.
"Tu piedad debe ser más fuerte que mi amor". Y tenía saña en la cara al decirlo. Porque su querer era tan fuerte como su odio
Llama la atención tanta belleza, es como una tarde soleada sobre un pueblo deshabitado
(Ferrari, Kike y Mattio, Juan. Punto ciego)
(...) se perdería entre los bastidores de su memoria. Fin
Esos son los desquiciados contorsionismos a los que nos sometemos las personas heridas: estamos desesperadas por recibir amor, pero cuando nos lo dan, no somos capaces de sentirlo. Esto ocurre porque una creación artificial, una "máscara", no necesita amor. Lo que necesitamos, lo que anhelamos con desesperación, es obtener amor para lo único que jamás le enseñaremos a nadie: el niño feo y asustado que llevamos dentro.
